Você tem medo?

Alguém precisa dizer a essa primavera que a temperatura deveria ser mais quentinha.
Tomara que o inverno não faça tanto frio. Não nos faça enregelar como se fossemos esquimós sem roupa nadando congelados num lago mais frio que a mulher do Zé. Que nada queria com ele já que não apreciava fazer sexo com o próprio e sim com o padeiro da esquina.
Não tenho medo de temperaturas baixas.
Tenho sim enorme temor de não ter meus escritos onde me agasalhar.
De me ver desprovido de repente desse meu lado escritor. Essa minha metade que felizmente mora em mim.
De ter de mudar minha rotina. Embora pense que ela pode ser enfadonha como travesseiro sem fronha. Como os meus que se despedem delas já que minha cama faz-me sair dela a mesma hora a cada dia.
Tenho enorme paúra, como dizem os espanhóis e seus congêneres que usam o mesmo idioma.
De ter de me amuletar quando não mais puder caminhar.
De ficar como minha velha amiga Tipuana.
Essa árvore mais que centenária a frente da qual inda pouco passei. Como em outros alvoreceres.
Fizemos um selfie juntos, embora não lhe houvesse pedido permissão.
A ela tenho cortejado. Mais agora que estou separado. Tentando encontrar-me dentro da solidão que me tem acompanhado. Desde meses conto nos dedos quase três.
Mete-me medo ter deixado de pensar no meu passado.
A ele sempre volto. Ou olhando aqui da minha janela.
Nessa hora madrugada, meu relógio assinala cinco em ponto.
Dada à escuridão dominante. Se erguesse as persianas. Olhasse à minha mão esquerda não iria conseguir ver a Costa Pereira. Essa ruazinha que já foi dos Rodartes. De tantas lembranças jamais esquecidas. Onde meu avozinho Rodartino e vó Belica moraram juntinhos onde hoje mora o prédio de mesmo nome dele.
Descarece dizer que a maioria desses Rodartes não mais residem ali.
Eles mudaram de endereço e agora moram no céu.
Tenho um infundado temor de perder mais minha inspiração que minha própria vida.
Ah! Não fosse meu lado escritor…
Esse doutorzinho meia pataca seria um passarinho que não sabe voar.
Um reles urologista que nem consegue usar seu dedo indicador da mão direita pra tocar próstatas. A minha própria não consigo me fazer o auto exame. Deixo essa desagradável incumbência aos colegas mais ou menos experientes.
Tirando do meu baú de guardados numa das minhas gavetas mais recondidamente escondidas.
Advirto-lhes como especialista em urologia.
Embora digam ser novembro tinto em azul. O céu tem estado cinzento.
E o local onde a próstata deve ser examinada pra mim não tem cor de nada.
Nós, especialistas a vocês recomendamos. Aos mais de quarenta e cinco. Se assintomáticos em verter urina. Ou tiverem a felicidade de não ter história de câncer de próstata em aparentados.
Façam-nos uma visita, não de cortesia. Sim de muita precisão.
Afianço-lhes que o toque vai ser feito sem ser preciso retocar sua maquiagem.
Ele não dói mais que uma injeção na sua bunda.
Não precisam levar flores ou uma caixa de bombons ao seu urologista.
Nem dizer-nos que nos amam de montão.
Voltando ao assunto em questão.
Antes que mudem de opinião a meu respeito.
Do que tinha mais medo?
De assombração, quando menino criança?
Quando na fazenda do tio Zito, mais um Abreu pra enfeitar meu sobre Rodarte.
A noite me intimavam a ir à cruz da tal Francelina.
Uma ex escrava meio bruxa, meio fada malvada.
Euzinho, metidinho a valente, assentados entre primas lindas de Varginha no rabo quente do velho fogão a lenha cujas achas de lenha ainda crepitavam.
Nosso tio, folgazão, que deu seu nome à estrada do Madeira que vai de nossa Lavras a Ribeirão Vermelho.
Dizia mal escondendo o riso: “quem for à cruz da Francelina agora, nessa hora, sozinho, vai ganhar. Além do meu respeito e consideração. E não voltar de cueca ou calcinha suja. Vai poder escolher um bezerrinho novinho de uma das minhas melhores vacas”.
Lá ia eu, de olhinhos abertos, medroso como eu sozinho.
Mal chegava à primeira porteira. Ali parava. Ficava uns minutinhos de cócoras. Mudinho embora fosse muito falante.
Contava nos meus dedinhos as horas, minutinhos. E voltava todo gabola contando prosa que teria ido a tal cruz.
Descarece contar que minha cuequinha não estava nada limpinha.
Queridas amigas, sabedores do meu costume de acordar bem cedinho.
De deixar meu apartamento novinho à mesma hora madrugada.
Sair à rua caçando crônicas.
Naquelas horas, ruas vazias, um friozinho extemporâneo contradiz que essa primavera não deveria ser tão fria. Inda não buzinou à nossa porta a buzina fria do inverno.
“ Você não tem medo de andar sozinho tão cedo? De ser assaltado por um meliante? Que, de arma empunhada roubar sua carteira? Ou, de afanar o celular e te obrigar a fazer pix a favor dele e desfavor seu”?
Eu deveria ter medo sim.
Mas, pensando no meu lado escritor. Que caça e inventa causos como tenho feito.
Ter medo de quê?
Minha carteira anda sempre vazia.
Se o ladrão me intimar a fazer uma transferência bancária em nome dele coitado.
Meu saldo no vermelho, negativo.
Meu infeliz cartão de crédito no devedor.
Pobrezinho dele, e de outros que pretendem me roubar.
Sempre levo livros meus na minha bolsa apensa ao meu ombro.
Bom saber que livros não são objetos de predileção de gatunos e outros mais.
Ter medo de quê? Minhas queridíssimas amigas.
Tenho não…