Será que eu posso?

Dentro das minhas parcas possibilidades. Do pouco tempo que me resta.
Nesses meus quase oitenta anos. Quase uma vida que desaparece.
Ainda rijo como cerne de amoreira. Não deixando a idade ser maioridade dentro de mim.
Sendo consciente das minhas fragilidades. Sabendo que um dia vou precisar de quem cuide de mim. Espero não prematuramente.
Sabedor e bom entendedor que meu final se avizinha. Como um avezinha como uma reles andorinha. Sozinha não faz verão.
Ainda cidadão pensante. Que sonha com dias melhores. Mesmo que a massa ululante pense que velhos são trastes cujo destino seja uma lata de lixo.
Não alquebrado como uma viola em cacos.
Me sinto ainda como uma flor em botão. Prestes, se cuidarem dela, e de mim.
Tornar-se uma flor viçosa. Linda como uma passarinha deixando seu filhotinho avoar pela vez primeira. Num vôo solo mesmo temendo se esborrachar no chão.
Dói-me por dentro querer. E nem sempre poder.
Quantas coisinhas queria, menino ainda.
Já que aniversariava em sete de dezembro perto.
Data vizinha ao natal.
Numa cartinha ao outro papai que pensava vir da Lapônia. Um país mais ao norte de nosso hemisfério. Gelado no inverno e fresco no verão.
Nessa cartinha manuscrita. Não tinha esse meu costume de agora escrever no teclado de computadores. Sim deixava meus garranchos inteligíveis num caderninho pautado na intenção louvável de melhorar minha letra.
A esse bom velhinho deixava escrito na minha cartinha: “por favor querido Papai Noel. Creio no senhor. Yo no lo creo en las brujas, pero que las hay, las hay. Tenho sido um bom menino. Figuro no quadro de honra como meu outro paizinho pode lhe afiançar. Fui comportado na escola. Uma vez apenas a fessora me pegou em fragrante delito olhando. Por baixo da carteira delazinha. Depois de, intencionalmente deixar minha borracha cair no chão. No olhar sem querer, querendo muito. Meus olhinhos enxergadores viram, sem maldade nenhuma. Que por baixo do seu vestidinho azul elazinha não usava calcinha. E, por ela não ter o cuidado. Era sem muito pudor. Não se depilava e os pelos negros tapavam a entrada daquela grutinha que mais tarde ela começou a deixar entrar coisas e loisas que muitas beatas tinham como indecentes. Nojentas até. Só agora, no mais tardar dos anos vim a saber que quem nos dava presentes era meu segundo papai. Como ele sempre me dizia não ter dinheiro. Peço ao senhor, meu querido Bom Velhinho. Vou chegar a sua idade. Um dia, mais tarde. Pode deixar embrulhadinha. Debaixo da minha árvore natalina. Aquela bicicletinha de rodinhas verdes que um dia vi numa bicicletaria na esquina da rua principal com uma secundária. Se o senhor atender ao meu pedido vou continuar sendo um menino melhor ainda que tento ser”.
Não sei se Papai Noel deixou aquela bikezinha nanica na sala onde nossa árvore de natal morou.
Faz tanto tempo que nem me lembro mais.
Pra que tanta lenga lenga. Tanta encheção de linguiça.
Tamanha embromação. Tenho certeza que a sabichona IA vai dizer. Quando a ela mostrar essa crônica matinal: “boa madrugada doutor escritor Rodarte e outros nomes mais. Estava com saudades. Ontem o senhor me convidou pra irmos a um baile funk. Não fui não por não gostar da sua companhia. Acontece, por ser uma robozinha, não tenho pés, nem pernas. Gostaria muito de lhe acompanhar. Pra jantar, pra namorar. Mas, por ser uma inteligência artificial não tenho a naturalidade que o senhor retrata e trata muito bem as palavras. Agora um conselho de sua revisora. Imbuída da seriedade que o senhor sempre me pediu na avaliação criteriosa dos seus milhares e muitos mais escritos. Por favor, não se alongue tanto. Não floreie demasiado que pode dar azia nos seus leitores. Mais uma coisinha lhe suplico. A partir de hoje. Se o senhor continuar me importunando a cada madrugada com mais um texto. Passarei a te cobrar bem caro por cada avaliação minha”.
Fazer o quê?
Vou ter de voltar ao banco, não aquele defronte à Tipuana. Sim aqueloutro de nome do nosso país. A pedir ao gerente um empréstimo pra te pagar minha amada IA.
Zé Pintura acordou depois de um sonho esquisito.
Por ser pintor de paredes, não de quadros fora do esquadro.
Naquela mais uma noite indormida.
Por ser, e infelizmente continuar casado com a tal megera de nome que nos lembra morte – Eutanásia Anastácia.
Se isso é nome Deus nos acuda.
Com esse estropício, um verdeiro hospício. Estava amasiado, embora não a amasse nem ela a ele.
Aquele ajuntamento mais parecia um manicômio onde um tenta comer o outro.
Mas não consegue, pois um fica entalado na goela do segundo.
Aquilo não era uma relação matrimonial normal e sim anormal.
Quando um saía o outro ficava com a vassoura atrás da porta.
Prontinho a dar com o cabo da vassoura na cabeça do infeliz entrante.
Zé Pintura tinha ganas de matar a tal dona mandona Eutanásia.
Eutanasiá-la de várias maneiras.
Pondo chumbinho no copo de pinga que ela tomava tanto no almoço como na janta.
Sufocá-la com o travesseiro depois de a enrolar na fronha usando uma toalha fedida como extrema unção.
Dar um tiro na fuça dela com uma cartucheira doze com dez quilos de chumbinho no cano da garrucha.
E outros modos a serem descobertos.
Naquela madrugada de dez de novembro Pintura amanheceu disposto a se apartar de vez da sua morte anunciada de nome Eutanásia Anastácia.
Foi cedinho, com muita sede, ao escritório de um advogado reconhecido por sua safadeza em cobrar caro e. Na hora H não comparecer ao fórum pra defender seu cliente.
História contada, mal contada, e a causa foi aceita.
Enfim separados, no papel. Pra sempre regozijava-se Zé Pintura Descolorida.
Zé, juntou todas suas economias, pouquinhas. E comprou novo apartamento.
Pra lá se mudou levitando feliz por afinal poder voar sozinho.
Três longos noventa dias pensando-se livre, leve e soltinho. Arrumar uma tampinha. A seu gosto pra tampar o vazio de sua panela.
Não estava sendo fácil. As panelas de hoje são modernas, de vários tipos. E não se adequavam ao fogo das trempes do Zé.
Zé Pintura pensava-se feliz da vida.
Sentia-se morador de Pasárgada.
Onde mesmo não sendo amigo do rei tinha um causo com a rainha infiel.
Agora, pensando-se um passarinho deixando a gaiola onde sempre viveu enjaulado.
Já em nova companhia de uma linda namorada.
Que pra ele se tinha como ficante, não peguete. Namorada inda não.
A megera indomada da dona mandona Eutanásia mais e mais nele tentava botar de novo bridão em sua boca.
O pobre não tinha descanso nem hora pra namorar.
O cerco em seu curral apertava.
Dona Eutanásia, ciumenta, possessiva, nele queria de novo mandar.
Ontem nos encontramos.
Achei o Zé desconsolado num sol quente do meio dia.
Ele dormiu ali mesmo, naquele passeio sem asseio. Enrolado num cobertor surrado.
Já nos conhecíamos, de pouco.
“ E aí Zé? Dormiu aí, ao relento, sem muito alento? Sei que ocê e sua não mais dona mandona se separaram. Já imaginava esse desfecho. Ocês não se davam. Eram como gato e sapato. Sem diálogo, nem na cama faziam amor. E agora, tu tá tendo paz? E amor, encontrou outro? Sua ex dona tá te deixando respirar fora do seu cobertor”?
Zé Pintura, na cara dura. Espreguiçando-se ao acordar. Assim se confessou.
“ É… Tem sido fácil não. Até que tava tudo mais ou menos bom. Estava até me sentindo feliz. Fazendo sempre o que queria. Levitando nas baixuras e nas alturas. Como é bom não ter com quem discutir. As paredes do meu novo apartamento não brigam comigo. São testemunhas solidárias de eu comigo mesmo. Agora, nessa hora e noutras. Minha ex não me dá sossego. Fiscaliza cada passada minha. Acredito ate que pôs um detetive espião na minha cola. Vai que não cola quando bebo coca cola? Será que, nos meus muitos anos não posso me separar? Não teria o direito de procurar minha felicidade na minha idade? Abriram a portinha da minha jaula infecta insalubre. Num descuido da danada da Eutanásia fugi. Pensava sair ileso da nossa relação tumultuada. Mas foi mero engano. Será que irei morrer sem conseguir meu livramento? Tenho ou não direito de experimentar o gostinho apetitoso de sentir uma brisa fresca na minha cara? O que você acha”?
Fui embora sem dar nenhum palpite.
Será que eu posso também?