Você seria o melhor dos meus sonhos

Uma pergunta me faço.
Referindo-se a mim mesmo: “por que, pessoas como eu, ou iguais a vocês. Em crianças sonhamos muito. Mocinhos sonhamos ainda. Adultos nossos sonhos não têm tempo de serem sonhados. Velhos, seniores, anciãos, de qual nome pretendem nos chamar. Sonhos são como nuvens. De cinzentas, ao derramar chuva. O céu azuleia. As nuvens desaparecem. Os sonhos vão embora. Eu não sonho mais”.
Dizem que sonhar é preciso. Como bom fertilizante da terra nascem sementes. Que um dia delas nascem e crescem pezinhos de milho.
Que no mais tardar de meses esse milharal servirá de alimento às vacas e outros animais que pastejam bucolicamente numa rocinha qualquer. Que pode ser a minha ou de vocês.
Em menino, véspera de natal, quando agora se avizinha.
Não pregava meus olhinhos na madrugada de vinte e quatro para vinte e cinco.
Dias antes deixei escrita uma cartinha ao Papai Noel tentando melhorar minha caligrafia escrevendo em letrinhas de forma na intenção que o Bom Velhinho entendesse minhas garatujas: “meu querido Papai Noel. Nesse ano que quase fecha os olhos de tanto sono. Meus pais podem atestar que fui um bom menino. A professorinha que me ensinou o baba. E minha querida babá, Hortênsia. Tenho certeza que também podem dizer ao senhor a mesma coisa boa sobre mim. Sonhei muito em ganhar um patinete, não precisa ser elétrico, como eu. Desde que tenha rodinhas pretinhas. Um guidão maneiro e um lugar onde possa pôr meus pezinhos na hora de usar esse meu novo amiguinho”.
Não me lembro se naquele natal passado me foi dado de presente aquele lindo patinete.
Ou se foi apenas mais um sonho meu.
Hoje, vendo com meus olhos tristes aquele menino ladino se tornar esse ancião que não sonha mais.
Minhas noites são curtinhas. Minha experiência de vida se alonga nos meus quase setenta e sete. Completos em sete de dezembro perto.
Sonho quase nada.
Acordo em plena madrugada.
Deixo meus travesseiros, meu surrado lençol, uma mantinha macia que me cobre quando faz frio. À cama digo até amanhã de noite.
Deixo a copinha do meu novo apartamento não sem antes lavar o copo. Meu amigo liquidificador onde foi batida a mistura de Malthodextrina. Duas bananas e leite a gosto.
De roupa trocada, com minha manjada bolsa comedora de livros apensa ao ombro.
Como inda é bem cedinho, luzes do pequeno apartamento acesas.
Desligo-as ao sair.
Numa caminhada madrugada chego aqui. Hoje mais tarde que o costume.
Devido a um rápido pit stop no pronto socorro da Santa Casa. Esse nosocômio onde, por muitos anos dei o melhor de mim. Espero dar por muitos anos ainda.
Qual seria a razão de dar uma paradinha no pronto atendimento desse belo hospital?
Não seria por motivo de doença.
Nem que precisasse de me consultar com um colega.
Acontece, de tempos pra cá.
Uma lombalgia postural ( não pensem ser postura o fato de botar ovos ).
De tanto caminhar, correr na esteira da academia do meu clube do coração.
De passar um tempão aqui. Na minha nova morada. Não pensando na minha novíssima não muito velha namorada. De coluna vergada nas minhas escrevinhancas furibundas ( também não pensem que minha bunda gorda vai furar de tanto ficar assentada nessa cadeira nada ergonômica).
Tenho usado um colete pra tentar endireitar minha coluna.
Acontece, por ser recente seu uso. Inda não acostumado a colocá-lo corretamente.
Levei o tal estropício na minha bolsa pendente no meu ombro fraco direito.
Uma vez na Santa Casa, fidalgamente atendido por um batalhão de enfermeiros e congêneres. Deixei meus colegas entregues às suas contínuas labutas.
Isso que tenho usado na intenção de corrigir minha postura de não galinha botadeira.
É fácil de ser colocado no lugar apropriado por quem entende.
Mas pra mim esse treco é um bicho de mais de mil cabeças ocas.
Foi agorinha mesmo que a conheci.
Seu nome é Fabiana, Fabi pros íntimos.
Uma linda fisioterapeuta oriunda de Luminárias, terra das pedras e cachoeiras.
Como ando muito assanhado, desde minha recente solteirice.
Logo olhei no dedo onde casados e compromissados usam alianças.
Essa lindinha e prestimosa fisioterapeuta não usava aliança. Se casada escondia.
Ela, e outros, tentavam, debalde, entender como colocar aquilo nas minhas costas doloridas.
Meia hora passou numa velocidade lenta.
Fabi era a maestrina dessa orquestra desafinada que não conseguia introduzir sso onde deveria estar.
Saí com aquele estropício fora do lugar.
Ainda sem uso pra minha coluna.
Não tenho o costume de escrever, tanto crônicas ou romances, ditados ou pedidos por outrem.
Mas pra você minha linda Fabi, Fabiana de Luminárias.
Linda e dedicada desentortadora de ossos, músculos e tendões.
Felizmente hoje nos conhecemos. Sorte minha, não sei se azar o seu.
Agora, velho médico que quase não sonha mais.
Deixo escrito a você: “já sonhei muito em criança. Quando na juventude sonhava um pouquinho. Uma vez adulto sonhava em ganhar dinheiro pra sustentar minha família. Agora, nessa hora seis e cinquenta mais quatro. Deixo escrito a você Fabi, linda cuidadora de posturas, colunas e pernas doídas. Você seria o melhor dos meus sonhos. Pena que não sonho mais”…