Paulo Rodarte
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Crônicas

Não vejo a hora, conto os minutos

novembro 13, 2020dezembro 14, 2020 Paulo Rodarte Deixe um comentário

Olhar as horas é um hábito que cultivo todos os dias ao acordar. Quando o celular indica antes das seis, tento dormir novamente. Mas, no entanto, quem diz que consigo. A cama me cospe. Lavo o rosto num átimo. Escovo meus dentes. Molho o cabelo na intenção de penteá-lo. Visto a roupa adormecida no cabide. […]

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Assombra-me

novembro 12, 2020dezembro 14, 2020 Paulo Rodarte Deixe um comentário

Confesso nunca ter visto a cidade tão vazia quanto neste começo do dia. O mês de novembro parece nem ter começado. A esta hora da manhã, dia lindo, fresco, parece ter chovido a noite passada, mal se veem pessoas trafegando pelas ruas. O semáforo oscila entre o verde e vermelho quase sem carros a orientar. […]

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Não poderia haver melhor presente de aniversário

novembro 11, 2020dezembro 14, 2020 Paulo Rodarte Deixe um comentário

O tempo passa. As datas de aniversário continuam as mesmas.  E os presentes, com o desenrolar dos anos, cada vez mais se transformam. Quando menino ganhei, creio que aos cinco anos, um lindo caminhãozinho de bombeiro. Era vermelho. De bom tamanho. Com uma escada na parte lateral. E uma mangueira em muito parecida àquela que […]

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Alegria do Zé Mané

novembro 10, 2020dezembro 14, 2020 Paulo Rodarte Deixe um comentário

Que dia lindo amanheceu naquele dia, quase finada primavera. Não chovia há tempos. Tudo fedia a poeira. A pastaria ressequida fazia doer o coração das vacas. Desde há exatos cinco meses nada de a chuva cair. Era novembro em seu começo. Nem as jabuticabas deram o ar da graça, permaneciam flores em botão, naquele ano […]

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” Pra quê tudo isso?”

novembro 9, 2020novembro 9, 2020 Paulo Rodarte Deixe um comentário

A vida inteira tenho corrido tanto. Primeiro para deixar o berço. Aprender a caminhar pelas próprias pernas. A seguir, depois de levar tombos, colecionar galos na testa, falar foi outra maneira que aprendi pra me comunicar. Falava uma linguagem quase ininteligível. Custavam a entender o meu linguajar. Quando não entendiam o que falava fazia birra. […]

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