Paulo Rodarte
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Crônicas

O bode velho de Caruaru

julho 14, 2022julho 18, 2022 Paulo Rodarte Deixe um comentário

Aquela cidade, no lindo e ensolarado Nordeste, angariou fama graças a uma peculiaridade. Ali as festas de São João, tidas juninas, que de vez em sempre se alastram julho adentro, acontecem quase o ano inteiro. São pessoas festeiras que amam dançar. Aquela dancinha moleca chamada forró. Quadrilhas, no bom sentido, não aqueloutras que assaltam bancos, […]

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Mais um filho que nasce

julho 14, 2022julho 18, 2022 Paulo Rodarte Deixe um comentário

Já vi nascerem dois filhos. Um casal de crianças que até hoje me encantam. Embora crescidos, ajuizados, ambos me fazem antever que num futuro perto talvez não seja abandonado numa casa de velhos qualquer. Já assisti ao nascimento de três netinhos. Theo foi o primeiro a pôr a cabecinha carequinha, já mostrando que seria um […]

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Phaseolus vulgaris

julho 13, 2022julho 18, 2022 Paulo Rodarte Deixe um comentário

Quem ainda não degustou aquela comidinha de apreciação da maioria dos brasileiros, que no Nordeste chamam de feijão de corda, companhia ideal do arroz, por cima um ovo frito não há quem não aprecie, se não o fez não sabe o que perdeu. Feijão rima com coração. Com contracepção. Não com castração. E, justamente aquela […]

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O dia em que a estepe veio a furo

julho 13, 2022julho 18, 2022 Paulo Rodarte Deixe um comentário

Num final de manhã, quase hora do almoço, minha barriga mugia de fome, antes de chegar à Ijaci, de volta da minha rocinha, senti que minha pratinha valente se inclinava debilmente para o lado do motorista. Minha amada esposa, sempre ao meu lado, naquele momento preocupante assim exclamou: “cuidado Paulinho! Para a caminhonetinha. Parece que […]

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Não sei por que você se foi

julho 12, 2022julho 18, 2022 Paulo Rodarte Deixe um comentário

Ontem, no debrum da tarde, ao passar pela praça, chamada por nós, mais experientes em anos, de jardim, percebi, debruçando-se sobre aquela calçada de pedrinhas portuguesas, já bem soltas, carecendo reparos, folhas mortas despedindo-se da árvore mãe, num voo inseguro até caírem ao chão. Isso acontece quase sempre no outono. De novo o inverno costuma […]

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