Paulo Rodarte
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Crônicas

“E eu quiço”?

novembro 30, 2021janeiro 19, 2022 Paulo Rodarte Deixe um comentário

Tem gente que gosta de futebol. Já outros estão mais preocupados com outras coisas que nos atormentam. Já eu, de muito tempo passei a gostar de outra bolinha da mesma forma redonda, que não rola pelos gramados, mas vai de um lado pro outro, impelida pelas raquetes, esporte que fui adepto na juventude, agora passei […]

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A manta do Zé Catira. Que por acaso sou eu

novembro 29, 2021janeiro 19, 2022 Paulo Rodarte Deixe um comentário

Desde quando comprei aquele pedacinho de chão, nas barbas da linda Ijaci, pensando que todo médico poderia ser fazendeiro, cometi um equívoco tamanho, que até hoje me faz lembrar de quantas mantas levei. Não aquela manta que é usada debaixo de um arreio. Esta manta, da qual me refiro, é aqueloutra que a gente leva […]

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Foi aquilo que matou o Antenor?

novembro 26, 2021janeiro 19, 2022 Paulo Rodarte Deixe um comentário

A gente cresce, envelhece, e sente o tempo passar. Não há como ficar imune a passagem dos anos. Tudo na gente muda. A vista claudica. As pernas enfraquecem. O sono encurtece. A vida muda sem que a gente possa opinar. Antes tudo era um mar de rosas. Pena que os espinhos aparecem. A senilitude se […]

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A Black Friday do Tião sem Sorte

novembro 25, 2021janeiro 19, 2022 Paulo Rodarte Deixe um comentário

O velho Tião madrugou naquela sexta-feira quase final de novembro. Avizinhava-se no Natal. Era época de presentear os netos. Assoberbado de trabalho, ele, sozinho, era o encarregado de cuidar da fazenda, uma enorme gleba de terras, longe da cidade, vivendo apenas para o trabalho, já que sua familia havia se mudado pra cidade, nestes tempos […]

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Já passei do tempo

novembro 24, 2021janeiro 19, 2022 Paulo Rodarte Deixe um comentário

E como ele passa depressa… Quando nos deparamos a infância já se foi ao longe. Quando menos se espera a vida nos intima a ficar velhos. E, em pouco tempo a morte nos espera. Sem mandar aviso. Nem um recadinho sai de sua boca pútrida, com seu hálito que nos cheira ao fim, seria em […]

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