Paulo Rodarte
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Crônicas

Azar pra mim é festa

novembro 27, 2024janeiro 3, 2025 Paulo Rodarte Deixe um comentário

Chovia a embarrear a estrada naquele fim de semana que se anunciava. Água descia a rodo. O céu cinzento não dava chance ao sol de mostrar sua luminosidade. Enxurradas desciam o morro. Uma água barrenta entrou na casinha tosca do Chiquinho que acordou com água pelo pescoço. Ele não era de se queixar. Um sujeitinho […]

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Mesmo assim sinto saudades

novembro 26, 2024janeiro 3, 2025 Paulo Rodarte Deixe um comentário

Diz-se que saudade sente-se de coisas boas. De pessoas queridas que já se foram. Ou até mesmo de amores perdidos e nunca mais revividos. Ou daquele cãozinho latidor. Que costumava esperar seu dono à porta de casa. Abanando o rabinho de tão contente. Indiferente a ração preferida que seu amado dono trazia. E simplesmente por […]

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Já fiz muito

novembro 25, 2024novembro 25, 2024 Paulo Rodarte Deixe um comentário

Chega-se a um certo ponto da vida que podemos nos dar o merecido descanso. Uns mais prematuramente já que a saúde os abandonou antes do tempo. Outros, mais felizes, no mais tardar dos anos. A vida  foi benevolente com aqueles felizardos. Já dizia meu saudoso pai: “não se aposente nunca meu filho. O ócio é […]

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A dura realidade do abandono

novembro 22, 2024novembro 25, 2024 Paulo Rodarte Deixe um comentário

Não se pode escapar do envelhecer. A velhice é um fato inconteste. Não se pode fugir de colecionar anos. A gente não nasce velho. Ficamos velhos com o passar do tempo. Há os que envelhecem aos menos de cinquenta. Já outros deixam a mocidade bem antes dos quarenta. Terceiros se tornam idosos prematuramente. Mas os […]

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Qual seria a cor da alma?

novembro 21, 2024novembro 25, 2024 Paulo Rodarte Deixe um comentário

Por vezes ponho em dúvidas até sua existência. Existiria mesmo algo dentro de nosso corpo finito depois de passarmos a outra vida? E essa segunda vida existe mesmo? Seria um desperdício vivermos tantos ou poucos anos e depois nada mais restar da gente. Senão restos mortais de cheiro pútrido soterrados sob sete palmos de terra. […]

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