Paulo Rodarte
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Crônicas

O dia em que a estepe veio a furo

julho 13, 2022julho 18, 2022 Paulo Rodarte Deixe um comentário

Num final de manhã, quase hora do almoço, minha barriga mugia de fome, antes de chegar à Ijaci, de volta da minha rocinha, senti que minha pratinha valente se inclinava debilmente para o lado do motorista. Minha amada esposa, sempre ao meu lado, naquele momento preocupante assim exclamou: “cuidado Paulinho! Para a caminhonetinha. Parece que […]

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Não sei por que você se foi

julho 12, 2022julho 18, 2022 Paulo Rodarte Deixe um comentário

Ontem, no debrum da tarde, ao passar pela praça, chamada por nós, mais experientes em anos, de jardim, percebi, debruçando-se sobre aquela calçada de pedrinhas portuguesas, já bem soltas, carecendo reparos, folhas mortas despedindo-se da árvore mãe, num voo inseguro até caírem ao chão. Isso acontece quase sempre no outono. De novo o inverno costuma […]

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“Hoje nois num coisamos”

julho 11, 2022julho 18, 2022 Paulo Rodarte Deixe um comentário

Já vi de tudo nesta vida. O arco-íris se apaixonar pela lua. Que por sua vez desdenhou desta paixão nas alturas. Do beijo doce que o beija-flor deu num pacote de algodão doce. E acabou se lambuzando naquele beijinho doce como se fosse mel. De esturdia, naquela noite fria, uma coruja, resfriada, deu um suspiro […]

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Dando nome aos bois

julho 11, 2022julho 18, 2022 Paulo Rodarte Deixe um comentário

Certa vez, em passagem por minha rocinha, tempos se vão, assisti a uma cena que me fez matutar. Um caboclo, mãos caludas, tez queimada pelo sol, pele apergaminhada como a de um velho pergaminho, começava a sua faina costumeira, era quase madrugada, fria, assoprando com sua boca banguela um certo hálito fumarento, no meio de […]

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Canto meus desencantos

julho 10, 2022julho 18, 2022 Paulo Rodarte Deixe um comentário

Ainda me lembro, saudades avoam, de quando, numa jabuticabeira de fundo de quintal, cheinha de frutas madurinhas, pretinhas, tintas tal e qual asas de urubu, um sabiá gorjeava, emitindo trinados tristes, desconsoladamente pousado num galho mais alto daquela árvore de rica sombra, não sei quem a plantou. Talvez tenha sido fruto de uma sementinha lançada […]

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