Casei de novo

A gente deveria fazer louquice uma vez na vida.
Pobres ajuntam os trapos.
Ricos se casam, separam, gastam tudo que tinham. Se ricos eram pobres ficam na separação.
Meu conselho aos jovens: “não se casem nunca. Se pensam nisso mudem de ideia enquanto é tempo. Depois da bobagem que fizeram. Sem ouvir meus conselhos. Uniram-se a uma ou um ( cada um se associa a quem quiser. Se lhe apetecem o que se esconde por baixo de uma sainha curtinha. Ou o que fica escondido abaixo da cueca). Façam bom uso daquilo que lhe convier. No meu caso sempre foi mulher.
O pequeno Dráuzio, Dráuzio quando menino.
Não precisa deixar escrito ser esse médico escritor que foi aceito na ABL. Com justiça ou não quero ser o julgador dos seus méritos. Já que a exemplo do grande fundador dessa louvável agremiação de bons escritores de pura literatura. Machado de Assis dispensa maiores encômios. Se ele abrisse os olhos onde estiver. E visse quais foram empossados na academia por ele começada. No meu julgar, não me levem na maldade. Não tenho a pretensão de ser eu o próximo imortal. Só irei saber depois de morto. De olhos fechados não verei o fardão bordado em doirado. Nem ainda saberia quais as palavras constarão na minha bela fala a discursar na minha posse. Espero não me tornar mais um João Guimarães Rosa. Médico, como eu, morto no mesmo púlpito onde leria o seu belo discurso.
Drauzinho menino, embora os pais pensassem nele apenas um doutor da medicina.
Desde jovenzinho tinha uma grande quedinha pelas letras.
Era o melhor aluno em português. Não tanto ruim em francês e outros idiomas.
Era tido uma inteligência linguística excepcional.
Uma Adélia Prado de calças compridas.
Um afeito a neologismos roseanos como Guimarães Rosa.
Os pais do jovem Dráuzio tudo fizeram pra que ele se tornasse médico.
Não eram pessoas de posse.
Mas, tanto o pai, como a mãe, agarraram-se às tetas das vacas.
Engordaram porcos, criavam galinhas soltinhas. Vendiam-nas inda com ovos antes de botá-los agarrados onde eclodem.
Faziam de tudo mais um cadinho pra que seu filho amado seguisse a bela carreira de doutor da medicina.
Fez-se o desejo dos seus pais.
Doutor Dráuzio recebeu seu diploma numa linda solenidade na capital da nossa linda Minas Gerais.
Especializou-se em urologia tendo feito pós graduação na bela capital espanhola.
Anos avoaram tanto que doutor Dráuzio perdeu a conta de quantos foram e inda teria.
Era um especialista à moda antiga.
Urologia é uma especialidade, como outras, difícil de acompanhar suas modernidades.
Dantes era comum retirar pedras grandes com talhos enormes na região lombar e adjacências.
Próstatas que mereciam ir ao balde deviam , antes que o mal cresça, serem operadas por incisões abaixo do umbigo ao monte do púbis.
Hoje mal se vê o buraquinho por onde pedras grandes e próstatas maiores são retiradas.
Os inteligentes robôs roubaram nossos afiados bisturis.
Só uma coisinha esse doutor tinha de diferente dos outros médicos.
Detalhe que em nosso país não tem valor.
Doutor Dráuzio, além de urologista dedicado. Inda não aposentado como muitos achavam.
Era um baita escritor. Tanto como cronista, reportagens bem feitas como se fosse jornalista. Inda por cima romancista não ensaísta.
Era, talvez por sua inteligência linguística enorme. Sua fala sempre em voz alta. Não que fosse surdo. Difícil de ser amigo ou interlocutor.
Um dia se casou. Pouco tempo durou sua louquice. Apenas uma panela cheia de cinco anos.
Separaram-se amistosamente.
Nem deu tempo de sair o divórcio já estavam morando em dois locais diferentes na mesma cidade sul mineira.
Foi num sábado que estivemos juntos. Assentados a um banco do jardim na praça central de nossa cidade. Bem o conhecia sabedor de sua fama de escritor e bom médico.
A separação já estava na boca do povo.
Mas os motivos ainda desconhecidos. Até então.
Queria saber dele mesmo quais eram.
Nossa prosa foi muito amigável, como ele era.
Embora difícil dialogar com ele.
“Doutor, posso chamá-lo Dráuzio? Seu nome antes de ser doutor? Nos nós conhecemos quando ainda eu, Paulinho e você Drauzinho. Se lembra quando a gente jogava bola naquele campinho cambeta? Cujas traves eram feitas de dois bambus gigantes? E a rede remendada, fabricada com o lençol branquinho que era estendido no varal de sua avozinha dona Margaridinha? Soube, pela língua linguaruda da dona Maroca. Que você se separou nem bem casou. Tem intenção de se casar de novo? Vai ser facinho encontrar a tampa da sua privada. Você tem fama aqui sabe”?
Dráuzio respirou fundo, ajeitou seu corpo inda rijo naquele banco desconfortável. Fechou suas verdes persianas sobrancelhas sobre a janela dos seus olhos claros. E desfilou lindas palavras aos meus ouvidos escutadores.
“Casei, me separei, divorciar-me-ei ano que vem, talvez. Tenho-me numa solteirice de passarinho voar sozinho. Experimentando uma liberdade como nunca vista dantes. Livrei-me das algemas de uma união falida. Ela, essa dona que pensava ser mandona em mim. Não dava pra gente prosear. Quando eu falava inglês ela não me entendia. Em alemão pior ainda. Aprendia ucraniano. Mas ela nem sabia o português, inda mais mandarim que se tornou meu undécimo idioma. Não tive outra saída senão sair da areia movediça que mais e mais afundava. Separei-me por pura incompatibilidade de inteligência. Se você quiser saber se vou me casar de novo te respondo. Quer a resposta em alemão, inglês, árabe ou numa língua morta como um dia iremos morrer”?
Um silêncio profundo calou minha voz. E o deixei prosseguir calado.
“Casar-me-ei finalmente com a pessoa da minha inteligência. Onde ela mora? Quem ela é? Quer saber? Seu nome é Literatura. Uma mocinha inteligente, que veste letras. Ela se cerca de muitos livros. Romances, crônicas, contos, inclusive. Não são meus preferidos de Auto Ajuda. Minha candidata à minha mulher, esposa, concubina, como quiser. Aqui, em nosso país, em outros que não prezam cultura. Não levarei minha esposa, dona Literatura, à lua de mel. Prefiro deixar-nos a vontade ou numa livraria ou numa biblioteca. Me casarei com a dona de nome Silêncio das Madrugadas. Com ela enfim poderei ouvir o canto estridente das cigarras. Sentir a magia de uma vaca recém parida lamber a cria uma vez nascida. Noivarei com canarinhos da terra ciscando serelepes o esterco fofo curtido em volta do curral. Irei procurar uma mulher que me entenda. Ela não precisa saber escrever como eu. Mas que aprecie me ouvir, com muita atenção, de olhos fechados prefiro. Ao terminar de escrever uma das minhas milhares de crônicas. A seguir ela abra os olhos e me diga malemolentemente : como você escreve bem” .